Nekkar + Avalanches of the violent disharmony

ϟ 001. Tu as toujours vécu au grand air, dans ton Pays de Galles natal. L'air iodé qui dérange les cheveux dans ses bourrasques d'air marin, le sable sous les pieds nus malgré le froid. Les rochers qu'on escalade, l'herbe tendre des pâtures dans lesquelles on s'allonge pour regarder les nuages. Tu as comme une connexion avec la nature, non pas que tu lui parles, mais elle te calme. ϟ 002. S'il y a une chose que tu ne peux cacher, c'est que tu es un amoureux des animaux. Tous. Les chats, les chiens, les oiseaux, les animaux de la ferme comme les moutons qui parsèment les pâturages, les chevaux, même les serpents et les poissons. Tous. Autant dire que lorsque tu as apprit l'existence du cours de soin aux créatures magiques, tu as sauté sur l'occasion plus rapidement qu'un guépard lancé en pleine course. ϟ 003. En parlant d'animaux, tu as un samoyed depuis des années. Répondant au nom d'Alka, tu l'as en réalité nommé Alkalurops, d'après une étoile présente dans la même constellation que celle dont tu portes le nom. Il est un peu comme ton meilleur ami, à Aberffraw, et te manque beaucoup durant l'année scolaire. Tu gardes d'ailleurs jalousement son plus grand secret : c'est lui qui, du monde, fait les meilleurs câlins, ceux qui réconfortent même quand tu es au plus bas. ϟ 004. Tu sais aussi monter à cheval ; à force d'avoir traîné dans les jambes des propriétaires de l'élevage de poneys -des Welshs, évidemment- non loin de chez toi, ils ont fini par se prendre d'affection pour toi et par t'apprendre, quand tu étais encore petit. ϟ 005. Tu as toujours aimé le ciel et les étoiles. Enfant, tu te levais parfois la nuit pour te percher sur le bord de ta fenêtre ou te faufiler sur le pallier de la maison de tes parents pour te perdre au milieu d'elles. Le regard perdu dans l'immensité infinie de la nuit, parsemée de ces milliards de poussières scintillantes, à essayer de trouver celle qui t'as donné ton nom. Avant de savoir que tu étais un sorcier, tu rêvais même d'être astronaute -bon vétérinaire-astronaute, pour être exact-, pour partir loin. Maintenant, tu les connais plus intimement, grâce à l'Astrologie, et on te trouve de temps en temps allongé dans l'herbe, une clope au bec, en train de les observer quand tu n'arrives pas à trouver le sommeil. ϟ 006. Tu as du mal à dormir dans le noir complet. Tu le fais si tu n'as pas le choix, mais tu préféreras toujours avoir une fragile lueur, même quelques rais d'une lumière livide. Parce que tu as peur. Ils ont raison : le noir est empli de bêtes et de monstres aux griffes aiguisées, aux gueules emplies de crocs effilés. Sauf que ces monstres ne sont que dans ta tête et dans ton être. C'est de l'intérieur que leurs mains squelettiques se referment sur ta gorge pour t'étrangler, qu'elles s'emparent de ton coeur ou de tes poumons pour serrer jusqu'à ce qu'ils menacent d'éclater. Tu n'as pas encore trouvé de remède miracle, même si c'est plus simple à gérer quand tu as ton chien. Mais à Poudlard... chaque petit truc que tu trouves ne semble que tricherie : chaque moment de répit est suivi par un contre-coup sournois. Et connaître leurs doux noms, anxiété et angoisse, n'aide guère à les repousser. ϟ 007. Nombre d'objets ont tendance à se mettre à disparaître autour de toi dès lors que tu te retrouves dans une situation de stress, et ce phénomène tend à s'accroître exponentiellement en fonction de ton anxiété. Pas de miracle, pas de mystère inexpliqué : il s'avère simplement que tu es kleptomane, et si tout le monde n'est pas au courant, les garçons de ton dortoir et les professeurs le savent très bien. Ca t'a principalement causé quelques soucis quand tu étais plus petit, à l'école moldue le temps que l'on te diagnostique en tant que tel, puis à Poudlard le temps que tu l'expliques. Si tu sais maintenant plus ou moins maîtriser les pulsions les plus basiques et les plus faibles, la facilité que t'offre la magie -et le fait de savoir crocheter des serrures, drôle de lubie que tu as eu durant une période- rend tes vols si aisés que tu as tout de même une petite collections d'objets, souvent banals et peu utiles, cachés dans une boîte au fond de ta malle.

Des rires qui fusent sous cape, des doigts qui se tendent et jugent sous les ombres des longues manches. Des coudes qui se perdent entre les côtes, des mains qui errent et bousculent dans une innocence apparente. Ceux qui savent regarder voient les rictus qui déforment les bouches, les lèvres qui s'ourlent pour dévoiler toutes sortes de crocs tranchants et de crochets imprégnés de venin ; les regards méprisant, plein d'une hauteur médisante. Les autres sont aveuglés par la beauté parées des joyaux scintillants de l'influence, trompés par des apparences qu'ils acceptent de croire sans vouloir creuser sous la surface à peine trouble. Toi, tu vois les choses comme elles sont. Sans atours ni détour. Presque crûment, et surtout de l'intérieur du nid des serpents. Tu sais la fausseté dans les lignes des bouches lorsqu'un professeur passe près des aînés, qui entourent ce gamin isolé ou cette autre jeune fille taciturne. Ils ne laissent voir que le front uni des Serpentards, laissent croire qu'ils sont là pour les aider, pour qu'ils se sentent enfin intégrés. Tu te demandes vraiment si personne n'a comprit, mais tu sais pourquoi personne n'agit. Aucune preuve des méfaits perpétrés. Pas de témoins pour dénoncer. De ceux qui doutent, personne n'oserait, pas assez suicidaires pour ce faire. Pas de victimes, non plus, pour parler. Comment le pourraient-elles ? Elles sont déjà la lie de votre maison, le bas de la chaîne alimentaire, que l'on garde en vie pour son seul amusement. Tu as déjà entendu certains persécuteurs parler d'honneur : non pas le leur, puisque par leur statut même ils en sont dénués, mais l'honneur d'avoir le droit à un peu d'attention de leur grandiose personne. Rien, jamais ne reste pour les inquiéter : sur quels motifs pourraient bien s'appuyer ces accusations chimériques, exactement ? Sur du vent ? Même lui serait plus tangible qu'elles ; même le vide, plus fondé. Et puis, ne sont-ils pas coupable du pire des vices ? De l'impureté injurieuse, d'oser souiller de leur sang boueux la noble et puissante maison de Salazar Serpentard, celle qui les surpasse toutes de ses hauteurs inégalées ?

Si d'ordinaire tu ne t'en mêles pas, que tu fermes les yeux et détournes tête et regard dans un élan de lâcheté presque éhonté, aujourd'hui, tu es parmi eux. Un peu en retrait, tu observes le duo acculé par le groupe qui se masse autour d'eux, grinçant des dents sans oser faire de bruit maintenant que tu es dans l'incapacité de plonger la tête dans le sable et de partir. Parce que ton dos est hanté par le fantôme de sa main, parce que ses doigts escaladent tes vertèbres et emberlificotent ta nuque dans leurs fils métalliques. Elle te frôle à peine, et pourtant, qu'elle est lourde, cette main ! Elle te cloue au sol et t'entrave, fait de toi une marionnette qui pend au bout de chaîne qu'il manipule pour faire de toi ce qu'il lui plaît. Une légère pression, et d'une autre impulsion, il te propulse en avant. Un regard que tu lui jettes par-dessus ton épaule, croisant son regard moqueur, ses lèvres pleines d'un sarcasme railleurs : "Eh bien, Nekkar ? Ne sois pas timide, prend part à ton intégration." La voix est douce et pourtant tu décèles toute la suffisance satisfaite qu'elle recèle ; il sourit pour l'apparence, presque encourageant, mais l'arc que prend son sourcil n'est destiné qu'à toi. Il sait très bien ce qu'il te demande ; tu sais pertinemment que tout ça n'est qu'un défi cruel, une mise à l'épreuve pour te rappeler où est censé se trouver ta véritable place. Tu carres la mâchoire, soutient son regard pour le frapper des foudres qui transpercent le tien. Une rébellion silencieuse qu'il est le seul à percevoir et à comprendre. C'est un lien tissé entre vous, si secret qu'il échappe à tous et les évince sans un regard, qu'il frôle l'intimité - personne d'autre n'est autorisé dans la boule, dans la prison qu'il t'a créé. Ta défiance ne fait que repaître le rictus sur ses lèvres, dont les torsions carnassières trahissent sa jubilation - il a toujours aimé te voir résister, et c'est sans doute aussi pour ça qu'il ne s'est pas lassé. "Alors ?" comme le bruit des écailles qui glissent sur le marbre trop lisse, comme un courant d'air froid qui impose une réponse et te fiche un frisson glacé entre les reins. Il penche la tête, et il y a cette lueur dans ses yeux qui affiche son sérieux. "Choisi," te disent ses prunelles. "Décide-toi maintenant ; agis ou sois détruis." Alors tu tressailles et obéis. Tu tournes les talons et traverse le groupe qui se fend de regards biais, tantôt frustrés, tantôt narquois et entachés de curiosité. As-tu ta place parmi eux ou vas-tu te dégonfler ? Tu te plantes devant les victimes, les jauges de toute la hauteur factice dont tu te pares - un tabouret déguisé sous tes pieds, là où les autres se dressent sur un piédestal aux gravures ciselées. Dans ta gorge, il y a une boule de rancoeur que tu ravales, et tu t'accroches à ton masque pour être certain qu'il ne glisse pas. Personne ne doit voir que tu hésites, personne ne doit savoir quel dilemme t'accablent. Les regards se croisent, le tien contre le leur, et un instant, c'est toi que tu vois. Ton visage remplace le leur, et c'est ton corps qui est prostré contre le mur de pierre froid. Et c'est vrai, c'est fondé. Ca aurait très bien pu être toi. Ca pourrait être toi. Parce que tu es comme eux, coupable de la même offense, du même sacrilège. Le sang qui coule dans tes veines est fait de la même boue que pompe leur myocarde ; ton ascendance est aussi méprisable, aussi répugnante que la leur. Ton crime, cependant, est plus abject encore : la couleur de ton sang, tu l'as toujours cachée et ce depuis ton arrivée. Tu t'es débrouillé, difficilement, pour que personne ne sache que tu es né et a vécu dans une famille moldue. Tu t'es débrouillé pour que tout le monde croit à ton mensonge sans même ne douter de ta parole. Pour que tous soient convaincus que tu n'es rien d'autre qu'un banal sang-mêlé, et non pas la vermine de sang-de-bourbe que tu es.

Si ton secret venait à exploser et que tes origines infâmes venaient à se savoir, beaucoup se demanderaient -après t'avoir anéanti- comment tu as fait pour les cacher jusque-là, pour avoir été convainquant dans le rôle que tu as joué. Question parfaitement fondée ; après tout, lorsqu'un sang-de-bourbe découvre le monde des sorciers, il ne connait rien. Rien des coutumes ni des traditions, rien de ses moeurs ou de sa culture - pas même les chanson ni même les contes pour enfants. Rien, non plus, des connaissances de bases, de tout ce qui est acquis et apprit tout naturellement par les enfants de sorciers et ce depuis leur naissance. Rien ; et tout à découvrir. C'est un monde qui ébloui et qui fascine, qui ébahis et qui transcende - comment, alors, donner l'impression de tout connaître ? Comment cacher, aussi, ses connaissances un peu trop poussées sur les moldus et leur univers ? Déjà, surtout, il s'avère que tu as eu le temps d'y réfléchir ; plusieurs mois pour être exact. Et que, contrairement aux autres, tu ne partais pas tout à fait sans connaissances. Tout avait débuté l'été qui avait précédé tes neufs ans, plus précisément un après-midi d'ennui, comme souvent à vrai dire : délaissé par tes parents - ton père accaparé par son travail, ta mère par ta petite soeur ; tous deux effrayés, surtout, par les événements étranges qui se déclenchaient régulièrement autour de toi- , même si tu retrouvais parfois des camarades de classe, ils n'étaient jamais bien plus que ça. Tu avais certes l'un ou l'autre copains, petit, mais plus le temps passait, plus tu avais l'impression d'être différent, inadapté aux amitiés qui se liaient autour de toi sans jamais vraiment t'inclure. On t'aimait bien, mais ça s'arrêtait généralement là : les bizarreries qui te suivaient te faisaient cible de murmures étouffés et autres regards en biais. Aussi, tu étais sorti seul dans la campagne alentour, si familière qu'elle en devenait sûre, profitant de la brise du bord de mer pour rafraîchir le soleil brûlant de la mi-juillet. Etait venu un moment où tu avais cru apercevoir une forme étrange volant, haut dans le ciel, par de-là un petit bois clairsemé, plus une lisière fait de quelques mètres d'arbre mais qui s'étendais sur une longueur bien plus conséquence. Si tu avais déjà remarqué l'endroit plusieurs fois, tu ne t'étais encore jamais aventuré de l'autre côté et, à vrai dire, tu avais toujours vu les quelques promeneurs occasionnels s'en éloigner, ou même le longer, comme s'il n'existait pas. Fronçant les sourcils, tu avait décidé de tenter l'aventure et de le traverser et, deux ou trois minutes plus tard, tu avais débouché sur un grand jardin, sur lequel veillait un manoir idyllique, ses flèches partant à l'assaut d'un ciel où volait un garçon de ton âge. Sur un balais. Autant dire que tes yeux n'ont jamais autant ressemblé à des soucoupes volantes - ça, par contre, tu n'en as encore jamais vu. Et les siens non plus, à vrai dire : il t'apprit plus tard que la propriété était protégée par des sortilèges qui repoussaient les moldus. Et que moldus étaient le nom que l'on donnait aux gens dépourvus de magie. Et que si tu avais pu les traverser c'est que, toi, tu étais un sorcier, comme lui et sa famille. Bien sûr, tout ça ne correspond qu'aux premières minutes de votre conversation. Ce garçon, qui devint ton premier véritable ami, t'a appris bien d'autres choses sur la magie et sur le monde des sorciers, celui auquel tu semblait appartenir véritablement - au départ, tu as même cru à l'illusion avec une naïveté presque touchante, transporté d'une allégresse étrange, presque douloureuse, née de l'impression d'avoir enfin trouvé en endroit qui t'accepterait. Et c'est surtout grâce à ça, grâce à lui, que tu as réussi rendre le leurre convainquant, à faire de tes mensonges une part de la réalité, malgré quelques occasionnels ratés.

Mais c'est aussi lui qui t'a fait comprendre que, même en tant que sorcier, tu serais différent. Que tu ne serais pas accepté comme tu le pensais, à cause de ton sang. Des discriminations différentes, auxquelles tu n'aurais jamais pensé du haut de tes dix ans et demi : ton ascendance est une honte, une disgrâce, et c'est comme un indésirable que tu seras perçu, rien de plus qu'une vermine aux yeux des grands de ce monde. On ne peut pas dire que tu l'as comprit de la bonne manière - si tant est qu'il puisse en exister une. Non, tu jouais sur la plage avec Alka, qui était encore un chiot, pendant que tu l'attendais, et tu te souviens encore de son air grave et fermé lorsqu'il s'était avancé vers vous, contraste frappant sur son visage encore presque enfantin, habituellement ouvert et souriant. Pas de froideur dans son regard, mais une certaine tristesse, une certaine douleur. Tu avais dégluti, senti ton muscle cardiaque accélérer exponentiellement à mesure que la distance entre vous diminuait. Un éclair qui était passé sur son visage, comme un masque qui se déchire, et la seconde suivante, il t'enlaçait jusqu'à te priver d'oxygène, murmurant des excuses que tu ne comprenais pas. Ou partiellement : si tu devinais bien la teneur, c'est la raison qui t'échappait. C'est lorsqu'il t'a relâché, quelques instants plus tard, qu'il t'a expliqué. Son père, qui avait toujours toléré votre amitié bien qu'y portant un oeil critique, était en lisse pour accéder à une place haut placée au ministère, et selon lui votre relation, bien qu'enfantine et innocente, risquerait de lui porter préjudice, de le faire cible d'une médisance et d'un mépris néfastes, si quelqu'un venait à l'apprendre. Autrement dit : ses parents, désormais, refusaient votre amitié, en faisait un interdit qu'il ne pouvait enfreindre. Autrement dit encore, il choisissait sa famille plutôt que toi et, malgré ses conseils empressés, ses regrets et son désarrois palpables, c'est seul que tu te retrouvais à nouveau.  De ce jour, tu t'es juré de tout faire pour ne plus être la cible de telles discriminations, de ne plus être celui que l'on rejette parce qu'il n'est pas assez bien. Non, tu seras accepté, tu trouveras ta place dans ce monde que tu veux être tien. Et si ton sang te la refuse, tu la créeras, tu la sculpteras dans la pierre à mains nues s'il le faut, pour être au niveau de ceux qui t'observent de haut. Promesse que tu t'es réitéré lorsque ta lettre est arrivée, commençant alors à imaginer, à planifier de quelle manière tu pourras t'intégrer, de quelle façon persuader de la véracité de ton mensonge que tu portes comme armure et bouclier, sans que personne ne découvre la fragilité du secret qui palpite en son coeur.

Alors certes, tu es comme eux. Tu partages leur souillure infâme, leur sang vaseux de vaurien. Mais toi, tu ne t'y complais pas, tu te refuses à accepter ce que le destin ou le hasard, peu importe son nom, a fait de toi. Tu es trop rusé, trop ambitieux pour ça. Convaincu que tu vaux mieux qu'eux, certain que tu es meilleur - tes actes, ton intelligence, ton trajet vers les hauteurs sur ce chemin semé d’embûches ; tout en toi te place comme leur supérieur, toi qui méprise les moldus et leur engeance malgré ta provenance. Comme eux ont pu le faire avec toi, comme tes parents t'ont négligé, mis de côté sous prétexte que tu es différent, tandis que le monde te plongeait dans ses regards qui balances entre étrange et indifférence. Comment peut-on ne serait-ce que penser qu'ils sont les égaux des sorciers ? C'est un mensonge flagrant, d'une fausseté si criante qu'elle en est ridicule. Les sorciers ont la magie, qu'ont-ils, en face, à part leur intolérance, leur couardise et leur jalousie ? A part leur nombre, puisqu'ils persistent à proliférer comme d'indésirables vermines ? Et les né-moldu... Certes, eux aussi leur sont supérieurs, mais ils sont si imbibés, si corrompus par les moldus et leurs cultures qu'il n'y a que peu à tirer d'eux. Le seul moyen de s'élever et de ce défaire de cette influence néfaste, pour ceux dont les veines sont emplies de bourbe, est de renier ses origines comme tu l'as fait. Mais là encore, tu doutes que la majorité en soit capable, limités comme ils le sont. Et dans ton dos, tu sens son regard qui te vrille et te transperce, aux aguets de tes moindres gestes, dans l'expectative de ce que tu vas faire ensuite. Tu le hais et tu le nies, pourtant ça t'électrise. Et le tien, toujours rivé sur les victimes, se fait d'un acier trempé, cruel, à l'image de ta résolution qui se fige et se durci. Et tu te mêles à la tumultes, tu deviens toi aussi part de cette tempête qui les accables. Tu es arrivé jusque là ; ça n'est pas pour te défiler maintenant. Il te manipule peut-être mais il ne te détruira pas. Ta vie, au moins, reste tienne.