Svetlana † Holy image of Lies

✦ Les tatouages ✦ Ca a commencé par un petit. Minuscule. Au creux du poignet. Les reliques de la mort. Un jeu pour agacer ton patriarche. Un pas de plus vers cet esprit de contradiction qui t'anime. ✦ Pansexuelle ✦ Il parait que c'est étrange. Il parait que ça choque. Qu'est-ce que tu t'en fiches. Tu exècres l'opinion des autres. Un homme, une femme ? Un Trans ? Tant que la personne te plait, tu te fiches du restes. Tu détruis la norme. Tu lui explose ta soif de liberté à la figure. ✦ Fiancée ✦ Parait que tu dois porter une bague. Tu prétextes que dans ton boulot ce n'est pas possible. Cet objet de soumission, tu l'as caché au fond d'un placard. Si Lui n'en porte pas, pourquoi tu devrais le faire ? ✦ Cicatrices ✦ Parce que jouer avec des reptiles sauvages c'est dangereux. Dans ton dos s'égrainent les sillons des griffes d'un magyar. Ce jour là, tu as failli  passer. Ce jour là, tu ne t'es jamais sentie aussi vivante. ✦ L'Arithmancie ✦ Le tourbillon que tu es peut passer des heures devant ces chiffres qui s'entremêlent. Ils s'entrechoquent, se nouent et se lient pour prévoir un avenir incertain. Tu espères toujours y trouver la solution à tes problèmes. ✦ La clope ✦ Tu es accroc, tu y peux rien. Faut bien admettre que ces moldus ont fait quelque chose de bien. Au moins une. La nicotine s'infiltre en toi pour détendre tes nerfs.✦ Anticonformiste ✦Ta famille cherche toujours comment te redresser mais ça fait longtemps que tu n'aies plus la princesse au sang-pur qu'ils attendaient. Ils espéraient une petite sage. Une tsarine qui se contenterait d'un mari riche et arrogant. Ils n'ont vu que trop tard qui tu étais.

Les cheveux de la poupée en porcelaine balayait le sol tandis que la fillette avançait prudemment le long des couloirs sombres de la demeure des Ozoliņš. Les craquements du parquet ne faisaient que renforcer davantage les battements du palpitant de l’enfant. Ses yeux s’étaient habitués à l’obscurité environnante et lorsqu’elle aperçu enfin la porte qu’elle voulait franchir, ses pas foulèrent le sol de manière précipitée. Ses petits doigts toquèrent doucement dans un premier temps, puis plus fort devant le manque de réaction. La poignée tourna sous la pression qu’elle effectua et un grincement trahit sa présence. « Aleksandr ? » Murmure timide venu transpercer le silence. La cadette de la famille fit quelques pas dans la chambre. La silhouette de son frère se fondait dans les draps de son lit. « Aleksandr, tu dors ? » Zane n’obtint que le souffle d’une respiration apaisée pour réponse. La poupée tomba au sol alors que la petite fille âgée de cinq tout au plus apposait ses avant-bras sur le matelas du lit. « Aleks, Aleks, Aleks ! » Sa voix s’était faite légèrement plus forte finissant par réveiller le petit garçon. Impassible, il ouvrit les yeux fixant sa soeur dans la pénombre. La mine affectée de Zane se fit timide. Elle se pencha pour ramasser sa poupée et la montrer à son frère. « Aleksandr ? Bethie a peur toute seule dans ma chambre. » Son frère leva les yeux au ciel et tira la couverture afin que sa soeur le rejoigne. Sourire aux lèvres, elle se hissa sur le lit et se logea aux creux des bras du petit garçon. Son frère, c’était une muraille, un roc. Il était l’ainée, elle n’était qu’une fille venue au monde pour pas grand chose. Lui, plus tard étendrait le nom glorieux des Ozoliņš. Elle, elle ne serait qu’une marchandise à offrir à une autre famille pour étendre leur pouvoir.


Le verre explosa en mille morceaux contre le mur de pierres. Il fallait qu'elle exulte sa rage. "Non ! Je refuse !" Bientôt tout ce qui se trouva à la portée de ses mains se mit à voler. Ils étaient en train de diner. Rare moment où ils se retrouvaient. Un couteau fila dans les airs frôlant de près son père. Elle l'entendit vaguement lui dire de se calmer. Son palpitant se mit à cogner encore plus fort dans sa poitrine. Une douleur fulgurante la traversa de part en part. Il n'avait pas le droit. Elle n'était pas une mère pondeuse à associer au premier sang-pur passant par là. Ses mains se crispèrent autour de sa chaise en bois alors qu'elle s'était levée renversant à moitié la table. Sa prochaine victime. Le regard de son frère se fit perçant. Il ne pouvait rien pour elle cette fois. "J'préfère encore crever !" La pression qu'elle exerçait sur le dossier du meuble était douloureuse. Un cri s'échappa de ses lèvres tandis que prise d'une décharge électrique, elle jetait la chaise au loin. Bientôt elle empoignait la nappe brisant la vaisselle ancienne d'une valeur inestimable. Des larmes virent alors souiller son visage, traçant des sillons de rage le long de ses joues. Elle tremblait, ses cheveux étaient complètement décoiffés. Folle. Elle ressemblait tout bonnement à une cinglée échappée de l'asile. Peut-être aurait-elle dû y finir au vu de ses nombreuses crises. "J'ai dit non, merde !" Vulgaire, irrespectueuse. Voila ce qu'elle devenait alors qu'une de ses crises s'insinuait en elle. Elle jeta alors la table, la retournant faisant exploser un brouhaha inquiétant dans la pièce. Dernier rempart entre elle et son père. Elle allait détruire la pièce. De ses propres mains. Il fallait qu'elle crache cette colère insidieuse. Elle se tourna devant un vaisselier. Son reflet dans la vitre faisait peur. Son image la révulsa. Ses poings vinrent s'enfoncer dans le verre tranchant sa chaire profondément à plusieurs endroits. Mais elle ne ressentait même plus la douleur. Les rideaux furent les suivant. Elle laissait des traces de sang partout sur les murs et lorsqu'elle tira comme une forcenée sur les tissus, elle ne fit que se faire mal davantage. La tringle des voiles lui tomba dessus, elle n'eut que le temps de se protéger de ses bras. Recouverte de plâtre, de sang, elle s'emmêla dans les rideaux tentant de s'en libérer de façon hystérique. "Tu es ridicule. Tu n'as pas le choix, Zane." Essoufflée, en sueur, elle se laissa tomber à terre.


Le rythme abrasif de son palpitant commençait enfin à s’essouffler. Son père avait claqué la porte ne prenant pas la peine d'aider sa fille. Dos au sol, ses prunelles sombres étaient rivées au plafond de la salle à manger. Ses paupières semblèrent soudainement succomber sous le poids de ses longs cils. Les limbes imaginaires de ses pensées venaient doucement envelopper son corps l'entrainant dans des profondeurs sombres. Le silence l'assaillait de toutes parts faisant naitre en elle un sentiment d'angoisse. Elle se saisit la tête, glissant ses doigts dans sa chevelure couvrant son visage de sang. Un jour, elle songerait à s'offrir une pensine. Pouvoir retirer ces pensées puis les observer de loin. Les déchiffrer pour mieux les appréhender. Pourtant, c'est dans un noir absolu qu'elle s'enfonce. Se perd. Elle n'en peut plus d'être prisonnière de ce monde. Toujours batailler. Se confronter à des murs. Et ce qui l'énerve le plus en cet instant est cet état de faiblesse qui s'empare d'elle pour mieux la trainer dans un état de léthargie. Elle se sait fragile mais ne trouve pas la force de faire autrement que de s'enfermer dans ses pensées. Dans sa bulle. Elle n'est plus là et rêve d'un ailleurs. Un monde où les barreaux qui l'entourent tombent un à un pour la laisser libre. Un monde où elle serait vivante. Vivante de liberté. Vivre sans difficulté, sans contrainte. Ce monde existera-t-il un jour ? Le parquet grinça sous la pression des pas d'une personne. Elle n'était plus seule mais restait murée dans son silence. Elle sentit Aleksandr, cela ne pouvait être que lui, s'installer à ses côtés. Aucun mot ne passa la barrière de ses lippes.  Des siennes non plus. Elle le sentit s'allonger dans son dos. Son bras protecteur encercla sa taille dans une étreinte rassurante. Elle se lova un peu plus contre lui profitant de la chaleur qui émanait de son corps, de son odeur apaisante. Bientôt Morphée viendrait la border, le flux de ses émotions calmé grâce à sa présence.


Emportée par les bras de Morphée, Svetlana s'endort dans un sommeil emplis de rêves, de vieux souvenirs. Soudainement il est là. Entre eux, c’est une histoire où la raison n’a pas sa place. Entre eux, c’est une douce étreinte avec la folie. Ils s’embrasent. Un jour, c’est une passion, le lendemain, c’est une descente aux enfers. Azraël. Au départ ce n’était qu’un visage. Ou deux puisqu’il était toujours avec son jumeau… Une réminiscence l’assaillit. Cette première dispute. Celle qui changea à jamais ce qui pouvait les unir. Elle entend encore la musique qui résonnait sur les murs du salon de la demeure de la famille Ozoliņš. Les rires, les éclats de voix. Si la mère de Svetlana s’occupait d’une chose à foison, il s’agissait des bals dont un en particulier qui revenait tous les étés. Comme Noël ou Halloween, le bal d’été chez les Ozoliņš commençait à devenir une tradition. Toutefois, tout le monde n’y était pas invité. Des grands noms de sorciers illustres étaient inscrits sur les listes. Une tignasse brune s’échappa de la foule courant vers l’extérieur du jardin. S’arrêtant essoufflée au pied d’un arbre, Svetlana observa un instant le ciel assombri. Ses joues étaient légèrement rougies à cause de l’effort. Ses mains se hâtèrent de dénouer le ruban qui retenait ses cheveux. La jeune fille observa son reflet dans la vitre d’un cabanon. Sa mère l’avait affublé d’une robe blanche fluide et parsemée de dentelles. Elle tira sur le tissu pour l’observer. Etait-ce vraiment ça d’entrer dans le monde adulte ? Ses doigts agiles se glissèrent dans un trou que le temps avait creusé dans l'écorce d'un arbre et sortirent un paquet de cigarettes. Le cylindre au bord des lippes, elle n'entendit pas Azraël arriver dans son dos. Véloce, il lui vola sa clope et avant qu'elle ne puisse réagir, il se trouvait face à elle, tirant quelques lattes, un air effronté sur le visage. « Fais pas chier Az, je suis pas d’humeur ! » Un sourire moqueur ourla ses lippes charnue.  « Quel vocabulaire, Zane. Si ta mère t’entendait ! » La jeune femme sentit son sang la bruler au plus profond de son être. Zane n’était plus qu’une petite fille faible étouffée dans les souvenirs de son enfance. Vivement, ses mains vinrent à l’encontre de son torse pour le pousser. « Arrête. » Sa voix avait sifflé dans les airs. Un avertissement. Un avertissement que Svetlana n’écouta pas levant son assassine pour le gifler. Plus rapide, Azraël se saisit de son poignet. La brune releva fièrement le visage. « Ne m’appelle plus jamais Zane. » Ses prunelles s’étaient assombries tant la colère l’envahissait. Zane. Zane c’était une gamine. Une gamine qui avait peur. Une gamine soumise à sa famille. Azraël retint avec force Svetlana qui se débattait. La coinçant contre un arbre, il lui souffla la fumée de sa clope au visage. « Tu n’es qu’une petite poupée manipulable…» Il marqua une courte pause et souffla à son oreille avant de s’éloigner : « Zane. »


Au milieu de ces réminiscences, un très vieux souvenir traverse ses songes. Elle allait le pousser. Elle se revoit comme au ralenti. Il était là, celui qui avait attaqué par derrière son frère. Svetlana ne pouvait le supporter. Elle s'est approchée. Lentement. Silencieusement. Une décharge dans le bras l'avait guidée à agir ainsi. Il fallait venger sa chair. « Pourrais-tu, m'expliquer ce que tu as fait hier ? » Assise de l’autre côté du bureau, Zane fixe son interlocuteur avec ce genre de regard vide qui fait froid dans le dos. Il n’y a plus de sentiments au fond de ses prunelles, plus aucune étincelle, plus rien. Vide. Elle ressemble à une poupée de porcelaine, à sa vieille poupée Bethie, immobile et poussiéreuse. Ce genre de poupées qui ne ressentent rien dont les traits sont figés. « Peux-tu me raconter ta version des faits alors ? » Un soupir, une mélodie, un souvenir ; son interlocuteur ne veut pas la brusquer, il craint la perdre à nouveau. « Que s’est-il passé Zane ? » « Il est tombé par dessus la barrière. »« Alors qu’est-ce que tu as fait ? » L'obscurité qui enveloppe cet enfant est effrayante. Troublante. Derrière ses traits de poupon tant de noirceur semble improbable. Impossible. « Je l'ai rejoint. Il semblait disloqué. Il saignait. Il avait mal. »« Pourquoi n'as tu rien fait ? » Que lui répondre ? Qu'elle l'avait observé en train d'agoniser ? Qu'elle avait pris du plaisir en le voyant ainsi. Que le sifflement de sa respiration difficile avait été un doux chant de consolation ? Il l'avait mérité après tout. Il s'en était pris à sa chair. A son sang. Il devait payer. « Il souffrait, il aurait pu mourir. Pourquoi n'as-tu rien fait ? » Son fort intérieur a envie de lui crier à la figure que c'est ce qu'il méritait. Qu'elle se délectait de l'avoir observé dans un tel état. Voir son souffle de vie s'échapper à travers ses lèvres étaient ce qu'elle voulait. Pour chance pour ce malheureux élève, il avait été retrouvé à temps. Alors, pour seule réponse, une teinte innocente imprègne son visage : « Je voulais son balais. J'ai eu peur de me faire punir. » C’est ce jour là que la petite décida qu’elle n’était plus Zane. Non, elle était Svetlana.


Cela faisait longtemps que les plaies sur ses mains avaient cicatrisées, les croutes ayant fait place à de fines cicatrices blanches. Cicatrices synonymes de caprices. Le reflet de Svetlana dans le miroir qui se dresse en face d'elle renvoie une image où la fragilité de la brune est loin d'être visible. D'un geste las, elle ébouriffe ses cheveux, réajuste avec précision son décolleté. Trop montrer serait vulgaire. Pas assez symboliserait la petite prude. Il faut un juste milieu. Dévoiler assez pour donner envie d'en voir plus. Ses prunelles sombres aguichent. Ses lèvres rouges se font tentatrices. Svetlana aime se sentir désirer. Etre désirée... Se muant dans une pose aguichante, le reflet de la Vipère est la tentation personnifiée. Un sourire étire ses lippes. Allure sulfureuse et désirable. La tentation personnifiée. Bien enveloppée dans sa carapace de garce, Svet est prête à affronter le monde. Prête à envoyer promener les premiers garçons trop insistants après les avoir attirés à elle. Prête à affronter les regards noirs de certains sang-pur. Prête à supporter les murmures désapprobateurs. Prête à se tenir droite et fière. Prête à ne pas courber l'échine. Ils vont en baver. Ils vont en chier. Ils vont devoir la supporter. Elle n'est pas une Ozoliņš pour rien.

Elle est prête.

Jusqu'au soir.

Où elle s'effondra sous le poids de ce masque.